A veces las historias que leemos o nos cuentan, incluso las que nosotros mismos relatamos, no encierran otra intención que la de distraernos. Juegan con las palabras, como si se tratase de ladrillos que levantan edificios, construyendo otros mundos. Historias que no requieren respuestas, tan sólo nos producen un silencio, e inmediatamente después comenzamos a pensar en otra cosa, sin sospechar que, quizás, un día cualquiera, vamos a ser sorprendidos en nuestros recuerdos con una imagen o una frase oportuna que nos traerá el esbozo de una sonrisa a los labios. Otras historias provocan nuestros sentimientos, y hasta son capaces de cambiarnos un poco la vida. Son construcciones de lujo que requieren materiales de primera calidad. Historias que permanecen en la memoria, cuyas palabras comienzan a formar parte de nuestro vocabulario, enriqueciéndolo y dando sentido a muchos referentes. Historias que, con el tiempo, seccionamos caprichosamente y cuyos fragmentos escogidos se hunden en nuestra carne para volver a hacerse presentes en el sabor salado de una lágrima o en el clamor de un beso. Me gusta escribir historias, es algo que me sitúa por encima de mi propia condición, algo que me acerca un poco a la inmortalidad. Me gusta crear personajes de la nada, otorgarles todo tipo de peculiaridades que les definan y les diferencien; insuflarles vida propia, llevarles a donde yo quiera llevarles, aunque, a veces, como ocurre con los hijos, son ellos, con su fuerza, los que dirigen sus propios destinos y me conducen a mí, su creadora, a un final insospechado que, en ocasiones, me asusta y otras me divierte. La historia que estáis a punto de comenzar a leer, humildemente, pretende ser de las últimas que os he referido, porque siempre que se corta una flor algo se muere y, eso, no debiera dejarnos indiferentes.